Поэты

Мы — пыль под ногами красивых женщин, никто.
Годимся на то, чтоб красиво подать пальто.
Гордимся лишь ими и тем мы слегка красны,
чтоб видеть их в роли подруги, дай бог — жены.

Но тем и они украшают наш божий свет,
что ими гордится, что ими живёт поэт.
А прочее — жизнь и на то лишь она дана,
чтоб нашим любимым писали мы письмена.

А слава — огрызок от прежних эпох и вех,
чтоб знал, чтобы множил поэт на себя свой век,
чтоб даже и там, где ни света, ни мглы, ни зги
от вида любимой стояли в глазах круги,

чтоб думал — не зря я в сей выспренний лист внесён,
чтоб верил в пространство и время, и в явь и в сон,
чтоб сам и доказывал верность своих теорем
себе и любимой и всем — и немного — всем.